Une promenade avec la mort
Lilit Sargsyan
Le parc.
Le silence. Je l’aime.
Les vies enfilées sur une aiguille sont devenues un magnifique collier vivant. Personne n’a plus besoin d’elles. Mais avant, elles étaient des bougies vibrantes décorant des festins qui semblaient éternels.
Ne pas aimer ses yeux. Il est difficile de vivre comme ça. Et la douleur coule comme de la paraffine, en suivant son cours. Comme si les larmes n’avaient pas le droit d’exister. Le sang circule dans les veines, mais les larmes sont figées… De la glace dans la chaleur.
Les livres ont été emmurés vivants. Maintenant ils sont immortels mais plus personne ne peut les lire. Ni se réchauffer avec eux. Maintenant le livre est comme sa couverture : il est replié sur lui-même, mort et immobile. Il y a des bulles d’air autour. Ils se cachent. Ils arrêtent de respirer en espérant que personne ne va les remarquer.
La circulation du bois, c’est comme la circulation des livres. Ça va s’arrêter un jour et la planète va rester déshabillée. Et nos rêves aussi.
Un oiseau avec des ailes de libellule. Malchance héréditaire ? Ou la fierté de l'ingénierie génétique ? Il ne volera pas loin maintenant. Le progrès carnivore l’avalera et les restes iront au dépotoir.
Mes ailes sont figées en plein vol et je plane. J’attends un mentor pour découvrir que la lumière me poursuit, mais je suis dépourvue d’ombre. Et que je peux entrer dans le trou de la serrure. Peut-être que je suis la clé de la vie ? La réponse aux questions enveloppées de silence? La force qui peut changer le flux du métal et son destin ?
Nous ne sommes pas éternels. Et le métal non plus. Apprécie le moment!